Melancoholica

Jueves, 16 de febrero de 2006

El dolor

Eres el dolor y la confusión en mi vida, pasó poco tiempo desde el momento que te conocí hasta que me tuve que dar cuenta que no serías más que dolor y arrepentimiento. Pero no es eso lo que me duele al pensar en ti, no es eso lo que odio de ti , lo que en realidad me incordia , me hace retorcerme en la cama y me provoca un gesto de dolor en los lugares más cotianos es pensar que tu denigras mi idea del amor.
El amor , ese concepto siempre fue para mi el último reducto, la última inógnita, pero después de ti, ni siquiera quiero eso, no quiero enamorarme, no quiero afianzarme, no quiero ni acercarme a alguien porque tengo miedo de trasformarme en ti, y tengo miedo de engañar y mentir .
Cada vez que me escribes siento como una especie de dolor del retorno, una nostalgia de haber vuelto a un punto muerto, creo que la palabra en inglés es saudage .
Te odio y no puedo dejar de amarte, te odio a ti y a tu ligera forma de enfrentar la vida, tú y tu maldita forma de hacerme sentir como los restos de algo que ya no importa, que ya está roto .
Me gustaría que supieras que cada letra tuya abre un surco doloroso y sangriento, cada palabra tuya hierve y supura como una herida abierta y sucia, como un parásito que se encarna en mi piel y se expande en mis venas .
No existe en este mundo un nombre para este dolor y no hay un mundo probable que puedo albergar todo mi amor por ti, lloro porque nunca morirá mi amor en los cementerios convencionales que matan el amor, porque ahora no es que vaya a llegar un día en el cual te olvide sinó que llegará un día que esta parte de mi, que la persona que soy hoy morirá y quedará relagada a una absurda colección de situaciones, etapas y personas sólo unidas por un sustantivo : el dolor .

Por: Justine | Justine | Comentarios (2) | Referencias (0)